Eu sei que não posto aqui desde o "livros lidos janeiro", mas a vida tem dessas inconsistências, mesmo. Inclusive o fato de só ter terminado livros no Kindle e a foto ser de um livro físico 🙃  mas já dizia o ditado: vamos que vamos. 

As Intermitências da Morte - José Saramago, 2005, 🇵🇹

Foi meu primeiro Saramago e confesso que demorei um pouquinho para me acostumar com o estilo de sua narrativa. Entretanto, o jeito com que ele conduz a história é genial, principalmente no que diz ao relacionamento com o leitor. A parte final é impossível de parar de ler e a forma com que a gente vê a morte (com letra minúscula) é diferente de qualquer outra história do tipo. 

“A filosofia precisa tanto da morte como as religiões, se filosofamos é por saber que morreremos, monsieur de montaigne já tinha dito que filosofar é aprender a morrer.” 

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A Porta no Muro - H.G. Wells, 1906, 🏴󠁧󠁢󠁥󠁮󠁧󠁿

Um conto que em menos de 30 páginas constrói um universo inteiro e te faz refletir sobre seus escapes, escolhas e formas com que enxerga o mundo. Não é por acaso que Wells é considerado o gênio que é.  

“Acho que minha segunda experiência com a porta verde marca o mundo de diferença que existe entre a vida ocupada de um estudante e o lazer infinito de uma criança pequena.”

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O Amanhã Não Está à Venda - Ailton Krenak, 2020, 🇧🇷

Quando Ailton Krenak fala, a gente senta e escuta. Neste caso, lê. Se você já leu o Ideias Para Adiar o Fim do Mundo, vai reconhecer a prosa leve do líder indígena, que nos traz pesadas reflexões com as mais fáceis das palavras. Outro livro rapidinho que vai te deixar pensativo por semanas. 

“Governos burros acham que a economia não pode parar. Mas a economia é uma atividade que os humanos inventaram e que depende de nós. Se os humanos estão em risco, qualquer atividade humana deixa de ter importância.”

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O Capote / O Retrato - Nikolai Gogol, 1842, 🇷🇺

Estava pronta pra uma leitura truncada, difícil, densa. Eu não poderia estar mais errada. Gogol é ácido, sarcástico e dono de uma escrita incrível. Seu realismo fantástico é maravilhoso e suas críticas às estruturas sociais da Rússia são nítidas, mesmo quando ele usa de fantasmas e entidades para fazê-las.

“Como ele sonhava sem parar com seu futuro casaco, este sonho foi para ele um alimento suficiente, embora imaterial. Mais ainda: sua própria existência ganhou em importância.” 

Sinto falta da paixão, daquela que movia montanhas. Que fazia com que eu não me importasse em fazer papel de boba. Aquela paixão burra, que não faz o menor sentido. Faz sentir. 

Sinto falta da fome que eu sentia da vida. De ter uma possibilidade diferente em casa esquina. De começar um dia sem saber como ele terminaria. De correr atrás de realizar cada pequeno sonho. Os grandes também. 

Sinto falta do brilho no olho, do frio na barriga, das pernas bambas, das mãos geladas e do nervosismo. Sinto falta da descoberta de novos cheiros, de novas combinações favoritas. De descobrir. 

Sinto falta dessa sede que parecia ser insaciável. De procurar amor em todos os lugares. E de por vezes enxergar, de fato. 

Sinto falta de mim e daquela outra época, ao mesmo tempo que saúdo e amo o meu novo ser. O meu novo viver. 

Eu sinto falta. Muita falta. Mesmo que não faça sentido. Sinto. 

não sei precisar qual foi a última vez que escrevi algo que teve algum impacto na minha própria existência. não me lembro quando foi que eu arranquei algo que estava grande demais para o meu peito e transformei em textos longos e cheios de palavras combinadas. olhei meus rascunhos aqui do blog, aquele mar de textos nunca finalizados e que, caso ou outro, serviam como uma espécie de transcrição de uma sessão de terapia. constato o óbvio:

eu nesse exato momento

veja bem, eu estou trabalhando muito. muito mesmo. talvez seja a minha época mais cheia de trabalho e, não sei se você sabe, caro leitor imaginário, mas eu trabalho escrevendo. felizmente, escrevo sobre coisas que eu até gosto, mas não amo. não que eu acredite ainda que eu precise amar o que faço. mas acho que escrever tanto, todos os dias, sobre assuntos que gosto, minou toda a minha vontade de escrever pra mim. acho que fiz tanto o que amo que passou a detestar meu ofício. 

confúcio, você me prometeu! 

aqui no blog, esse mausoléu virtual que já foi muito frequentado outrora, mas que hoje acumula poeira, alguns gatos pingados e uma zeladora indisciplinada, eu já escrevi sobre muitos problemas e dilemas. acreditei, por muito tempo, que o sofrimento era inerente a inspiração. vocês sabem, até sobre isso especificamente eu já escrevi. mas se eu precisava da angústia para criar, por que é que eu não consigo mais? vivemos um desespero coletivo, uma ansiedade sofrida em grupo e, ainda assim, nada de vontade de escrever. de pensar que eu encontrava até mesmo numa mensagem não respondida drama suficiente para um longo texto.

constato que não me falta problema. me falta paixão, mesmo. 

estou vivendo um momento em que eu pondero todas as minhas palvras. apaguei meu twitter velho e comecei um novo, para eliminar todos os pensamentos verbalizados há mais de uma década. dei uma boa sumida do instagram porque não acredito que tenha algo realmente interessante pra falar. venho lendo mais do que li no ano passado inteiro e, portanto, achando que tudo que precisava ser escrito, alguém já o fez. 

mas aí, chega a segunda-feira. as demandas por textos que eu executo em poucos minutos. o calendário editorial lotado. as reuniões de pauta. enquanto minha pessoa física se sente exausta até mesmo para escrever um desabafo, minha pessoa jurídica faz mais um texto sobre algo que a internet inteira já leu, mas que a marca para a qual presto serviço precisa se posicionar. respiro fundo, tomo três copos americanos de café e digito. tac tac tac tac tac. mais uma reunião. um brainstorm aqui, um copy lá. mais um café. tac tac tac. mais um expediente finalizado. tomo banho, deito no sofá, assisto big brother - algo que também faz parte do meu trabalho, veja só. deito na cama, leio até pegar no sono. antes de me entregar aos deuses dos sonhos, suspiro. "que saudade de escrever assim", lamento. 

e aí, mais um dia idêntico ao anterior começa. 

tac tac tac tac.