Carta para não ler

Eu sempre achei meio idiota escrever sobre (e para) alguém que nunca vai ler, mas, sabe como é, sou adepta das palavras para tudo, em momentos bons ou ruins. Às vezes o sentimento precisa sair de alguma forma e sempre vejo nas palavras essa saída. Eu sei que você não vai ler, mas com certeza vai receber, em algum lugar, o sentimento que estou colocando nesse texto. 

Sempre fomos muito grudados, não é mesmo? Quando criança, a minha alegria era sair da escolinha, passar na KiDoce, comprar o meu sagrado Kinder Ovo e ir na em sua casa comer Danoninho de aviãozinho. Nunca vou me esquecer do dia em que arrebentei a boca no balanço e você, cheio de graça, me disse que, naquele dia, o “aeroporto estava quebrado”. Nunca vou me esquecer do pequeno Buda que me dava 0,25 todos os dias, desde que eu esfregasse sua barriga; e também sempre lembrarei das miniestátuas que colecionávamos juntos. Lembrarei, ainda, de quando eu comemorava cada centímetro que crescia para ficar “mais perto da altura do bolso” e da minha surpresa quando o passei. Passei tanto que poderia apoiar minha cabeça acima da sua. “Puxou pra sua mãe, hein!”, dizia.

Também nunca vou me esquecer de todos os aniversários em que me acordou, às 7 da manhã, com um bolo enorme e um abraço tão apertado que, um dia, precisei pedir para que fosse menos forte. Hoje vou sentir falta desses abraços doloridos. Vou lembrar da parreira de uva, de quando quebrei a taça de cristal e o máximo que recebi em reprovação foi uma cara feia. Vou lembrar da bicicletinha, das rugas, das flores, dos livros e dos discos que, curiosa como sempre fui, fuçava mesmo sem permissão.

Eu nunca vou esquecer do avô maravilhoso. Das vezes em que compartilhou lembranças dolorosas comigo e quando pude segurar sua mão em momentos difíceis. Nunca vou esquecer do meu “veinho”. Ainda é estranho, mas só consigo desejar que seu caminho seja tranquilo, como sua partida também foi. Vou sempre me lembrar de você sorrindo. Como sempre vi.